Solitary Man, por Neil Diamond

Todos los días me enamoro, de antiguas esperanzas o nuevos deseos. Cada mañana imagino mi cama oliendo a ti, desconocida, como algo lejano. Mientras mi corazón siga siendo una piedra que sangra, seguiremos siendo tú y yo, mas nunca nosotros.





Feliz año nuevo a todos.

This Time Tomorrow, by The Kinks

Walking at dawn. Wondering where will we be, not only tomorrow, but all the tomorrows we have ahead of us. The wind blowing hard. My eye aches because of polution. Does it really matter after last night? After all the nights before? People walking and pushing each other trying to step inside the buses, making noise. Nothing worries me now. None of that noise bothers me. "This time tomorrow where will we be?" As if it really mattered.

Protection, by Massive Attack

There are songs which were made to guide your way back home. Walking late at night, not a soul on the street and you feel the breeze of the rain which fell earlier. The earphones pumping as the only thing you can hang on to yourself. There are songs which were written for specific reasons, to make us feel that nothing really is that important. You can always return home (whatever you want to understand for home). These songs will never turn their back on you. That's why they are so impresonal, more than that, they are trully universal.

Famous Blue Raincoat, by Marcel et Isabelle Kanche

No need to explain: love was gone before you left through the door. All I have is this song.

Kangaroo, by This Mortal Coil

Los fantasmas se niegan a morir: existen para abandonarnos o ser nuestros nombres escondidos. Decapitados, nos abandonan en las calles que recorremos en la madrugada. Claro que esperamos encontrarlos en cada gesto familiar que reconocemos. Pero la memoria es una ciencia de nombres, de gratitudes que nos salvan y que nos hacen vulnerables. "Estamos como/de otoño//sobre árboles/las hojas" escribio Ungaretti. Cada nombre es que una pasión que nos hunde y nos persigue hasta la muerte. Porque la vida es demasiado menesterosa para encenderse con las hojas de otoño.

Have You Forgotten, by Red House Painters

Las preguntas esenciales a veces se omiten. Por miedo, por desidia, por olvido. Generación perdida en el cinismo: pasar de la intimidad total al desconocimiento. Cuando te vuelves extraño. Normalizamos las separaciones y las rupturas, tomamos nuevas rutas y pensamos que eso nos aleja del lugar donde venimos. ¿Ya se te olvido, acaso, cuando éramos amigos? Pregunta esencial, sin duda. Another pint of Guinness for me please, mate...

Something's Always Wrong, by Toad the Wet Sprocket

Cuando tenía 16, parecía que todo estaba mal, o por lo menos ALGO estaba mal todo el tiempo. Nunca podía tener un momento donde todo se conjugara mágicamente para llenarme por completo. Algo, alguien faltaba.

Con el paso del tiempo sigo pensando que algo está mal todo el tiempo. Los 360 grados que rodean mi cuerpo en algún punto muestran un horizonte no muy agradable. Lo bueno es que hay otros 359 que pueden no estar tan pinches, y uno o dos que se ven maravillosos. Creo que hacia allá quiero caminar. Siempre es bueno, sin embargo, saber que ahí están esos caminos oscuros y ominosos, esos que siempre, siempre, están mal.

The Grudge, by Tool

Chip on my shoulder

Dragging me down, with each drink I have, the void in my eyes getting darker, the voice in the past fading faster: You should have, should have not.

Another glass of bile, a second pouring of scorn, a third and fourth damming of my inability to remember what I did wrong.

Let go
Let go
Let go.

Objeción denegada, by Juan Pablo Sopa

¡Sufragio efectivo, NO REGGAETON!

Y arriba 31 Minutos...

Cliffs, by Aphex Twin

Cuando el cielo no nos alcanza,
la tierra intenta extenderse,
acariciarnos.
Sus accidentes dejan de serlo,
se convierten en patrones
a noventa kilómetros por hora.
Nadie los dibuja,
pero se borran
y se forman.
Se borran
y se forman.
Las repeticiones
no cesan, quieren romperse,
la monotonía se quiebra,
nos dice:
“verde, azul”.

You Know I'm No Good, by Amy Winehouse

Some women are like a force of nature. We must accept we are helpless before them. You just have to let go, because otherwise you will live in hell: your chest, your stomach, your whole body will burn with a mixture of jealousy, desire, envy, passion, lust. We can't but fall in love with them: no fair warning will help us from falling into the darkness of their abyss. Sweat, whiskey, sex and sax: the ceiling of the night will drip tears of blood. We have to let fate tempt us; accept our destinies and walk the plank, blindfolded, out of our own free will. This is the real siren's call. Man's ruin. A beautiful, strong, intelligent, sexy woman. Pura piel, pura voz. Ella and Roberta haunt her song. Throw the dice. Close your eyes. You know it, and still you will fall.

A Little Soul by Pulp

Until very recently, I didn't want to have children. Not that I was afraid that they'd ruin my career, or that I was too young but might change my mind as I got older, or even anything about world population levels - I was afraid that I'd be a bad parent.

Yeah, I wish I could be an example.

Wish I could say I stood up for you and fought for what was right.

But I never did.

Specifically I didn't want to be the kind of parent my mother is. I still am afraid of that, and more; there are just so many ways to be a bad mother. And, if anything my fears have increased as I've gotten older; knowing myself as I do, and my inability to break bad habits. Like the protagonist in this song, you can be aware of the problem, but you might not be able to fix it; the behaviour perpetuates itself for the length of your life. Is there anything scarier?

You think I'm joking?

Well, try me. Yeah, try me. Yeah come on, try me tonight.

I did what was wrong though I knew what was right.

I've got no wisdom that I want to pass on.

Just don't hang 'round here, no, I'm telling you son.

You don't wanna know me...

Amoeba, by The Future Sound of London

“The beautiful”, he wrote,
is not the veil

’tis not the veiled object either

“The beautiful”, he wrote,
is the object in its veil

like the layers of the sea

the placenta underwaters
the aura of a new beginning

and then
in the pages of a notebook

tightly interfolded like cotyledons
a suggested improvement on nature:

“The beautiful”, he dreamed,
would have the sound of this sea,

memory flowing, dreamscaping,
the becoming living through the light.

Untitled 1, by Sigur Ros

Pocas canciones son destino:

La mañana más fría de mi vida estuve viendo el amanecer como un sonámbulo. El mundo naciendo sin cesar ese día de marzo me hizo ver que mi destino no era estar a tu lado. El frío salía callado de ese departamento que habitamos y que confundimos con esperanza. A las cinco de la mañana me levanté de la cama para encontrar una verdad en las tinieblas. Yo había dejado el nuevo disco de Sigur Ros en el cd player y decidí en esos momentos ponerlo como ruido de fondo. Pero fue todo lo contrario, porque a través de la ventana miré, con esas notas musicales, la soledad, la paz sombría y la distancia que nos esperaba juntos.

El frío del alma es tan grave como la muerte...

The Dress, by Blonde Redhead

Siempre me hiciste llorar. Hablando por teléfono, antes de conocernos, sabía que eras el amor de mi vida. Tus llamadas por la mañana nunca he vuelto a recibirlas. Después de vernos, y tocarnos, decidiste quedarte con tu novio, y lloré de camino a casa... vivíamos tan lejos.

Años después, dudaste, y volvimos a la misma esquina de siempre. Dudaste poco y te casaste, pero no conmigo y volví a llorar.

Cuando me besaste otra vez y te desnudaste, vivimos. Entonces desapareciste, y lloré. En todos estos años no he llorado por la muerte o el dolor físico. Sólo he llorado por ti y eso comienza a matarme.

Jolene as performed by the White Stripes

A lot of songs are neutered by being overplayed and excessively familiar; whatever power the song originally had diluted to the point that we hardly even hear it any more. Still more songs suffer from the lack of 'cred' the performer in question.

Jolene is a very famous song indeed; I doubt many people of my generation can recall the first time they heard it, and yet almost everyone knows it well. It is also a Dolly Parton song, and not a great deal of blog posts like this one are written about Dolly Parton songs. This is one of the things that is great about this performance; the song is instantly recognisable even though this version is very different.

The other reason I love this performance is because Jack White's vocals express the sentiment of the song so much better than any other version I have ever heard. When I heard this I was reminded what the song is actually about; it is about desperate pleading, about happiness on a knife-edge. The protagonist puts all of her pride aside and wears her heart on her sleeve in a way that is almost cringe-worthy. Jack's voice sounds like he is on the verge of tears throughout, like he really is pleading with Jolene not to destroy his happiness on a whim. Does it get more heart-wrenching than that?

You could have your choice of men / But I could never love again / Hes the only one for me, Jolene / I had to have this talk with you / My happiness depends on you / And whatever you decide to do, Jolene...

78 Stone Wobble, by Gomez

Algunas veces quieres ir a algún lugar, algunas chelas, pasar el rato, lo que sea. No sabes a donde, tal vez, porque todavía no lo encuentras. Donde te sientas a gusto, que llegues caminando, regreses igual. No importan los que estén, simplemente es tu lugar.
Alguna vez, caminando buscando este lugar pensaba en una canción o alguna imagen sobre esto, hasta que creo, la encontré, es muy extraña, y nunca entendí lo de Sean Connery o Steve McQueen... mañana.

Girl From The North Country, by Bob Dylan

Y un viaje que nunca se realizó. A veces cuando tienes más planeadas las cosas es cuando nunca se realizan. Las maletas hechas, los encargos que todos tus amigos te hacen, la ansiedad en el estómago y el pecho. La lista de lugares que debes visitar, los libros que hay que comprar, los LPs y CDs que ni de chiste se consiguen acá. And all that could have been. Ensayas las escenas una y otra vez en tu cabeza. La portada del Freewheelin' en la mente, ya hasta te estás imaginando como se sentirá el viento helado en la cara. Y de pronto te encuentras con que no podrás salir del país por un pinche trámite que no se terminará de cumplir hasta dentro de tres meses. Y todo lo que ya tenías planeado se desvanece, mientras repites una y otra y otra y otra vez la misma canción.

Ni tú ni nadie, por Alaska y Dinarama

La verdad es una Medusa que puede encontrarse en cualquier parte: en una cuenta de email abierta por equivocación, en una nota olvidada, en una confesión romántica, en el atisbo de un beso ajeno, en el lenguaje corporal de dos amantes, en la muerte de una persona querida, en un accidente, en una fiesta con tus amigos, en una noche de mezcales, en tus juguetes de niño, en tu madre, en la mirada de los abuelos, en los labios de una chica, en el abrazo de un hombre, en la ciencia, en los libros, en una buena letra de pop:

"Mil campanas suenan en mi corazón,
qué difícil es pedir perdón,
ni tú ni nadie, nadie, puede cambiarme".

I Know It's Over, as performed by Jeff Buckley

Hay veces que uno podría morir de una sobredosis de belleza. Hay canciones que existen más allá de la forma en que fueron grabadas por primera vez. Son maquinarias infinitas, que hacen posibles diferentes interpretaciones, que dependiendo de quién las exhume es la forma que tomarán, los colores que obtendrán, versiones que revelarán tonos que antes quizás parecían no estar ahí. Un buen cover es un acontecimiento raro, pero posible. Jeff Buckley, el cuatro de junio de 1995, grabó esta versión de la canción de los Smiths, y revela en la pieza la casi insoportable tristeza de este inclemente testimonio de nuestros tiempos. Una canción de amor como pocas porque evita la sensiblería corriente al mismo tiempo que no evita la expresión directa y simple. Una aceptación del fracaso implícito en el final del amor, una plegaria, un ruego, el canto arrodillado tras la derrota resignada. El llanto del héroe trágico que levanta los brazos al cielo y sabe que ha caído. Una canción difícil porque duele, porque no ofrece consuelo alguno.

Una canción de amor como pocas: un elogio, sí, de la finitud que nos define.

Books from Boxes, by Maximo Park (live acoustic)

"I am unpacking my library. Yes, I am. The books are not yet on the shelves, not yet touched by the mild boredom of order. I cannot march up and down their ranks to pass them in review before a friendly audience. You need not fear any of that... Instead, I must ask you to join me in the disorder of crates that have been wrenched open, the air saturated with the dust of wood, the floor covered with torn paper, to join me among piles of volumes that are seeing daylight again after two years of darkness, so that you may be ready to share with me a bit of the mood--it is certainly not an elegiac mood but, rather, one of anticipation--which these books arouse in a genuine collector."

-Walter Benjamin

"Tuesday night I reorganize my record collection; I often to this at periods of emotional stress. There are some people who would find this a pretty dull way to spend an evening, but I'm not one of them. This is my life, and it's nice to be able to wade in it, immerse your arms in it, touch it."

-Nick Hornby, High Fidelity, 1995:43-44

Con Nick Hornby encontramos las palabras para definir nuestra experiencia. ¿Qué fue primero, la tristeza o la música? Llega un momento, cierto, en que ya no sabemos si lo que vivimos lo vivimos en verdad o sólo lo vivimos a través de una canción... pero también es cierto que hay canciones que nos gustan porque reflejan exactamente la vivencia.

Como regresar a los restos del naufragio. Las cajas, húmedas, han flotado hasta la playa. Son el testimonio de un fracaso.

Habemos quienes escribimos nuestra identidad, la idea de nosotros mismos, en nuestros libros y en nuestros discos. Confiarle a alguien nuestra biblioteca no es cosa sencilla. Llegar de un lugar lejano tras meses de ausencia, con el corazón roto, sin saber ni entender nada. La voz al final de la línea, antes tan íntima, suena extraña. "Tus libros están ya en cajas para que vengas por ellos".

Será tu mejor amigo quien te acompañe como fiel escudero. Y cargarás con el peso de haber querido compartir toda tu historia.

Así Maxïmo Park nos da esta canción que es el equivalente a "Unpacking My Library" de Walter Benjamin: pasar la noche sacando los libros de las cajas, haciendo, como diría Neil Gaiman, la autopsia de un amor.

Por eso se dejarán los libros guardados durante algún tiempo, hasta que se esté más fuerte para enfrentar la radiografía (disco-bibliografía) de la catástrofe.

Libro a libro, disco a disco, dvd tras dvd, te das cuenta que así habías escrito el testimonio de tu vida.

Somedays, by Paul McCartney

There are songs that even when one's not old enough to remember, make you think what has happened, where you've been, what you've done. Ten years have passed by, and what has happened during this time has shaped you. For bad or for worse. Projects have come and gone. Lovers & friends. Comfort disappears. You seem to be doing fine one Sunday afternoon. You place the cd in the tray and the arpeggio begins. BUM! Right in the middle of your memory! And you have nowhere to move before that bunch of memories that come striking one after another.

Always for You, by The Album Leaf

Hay nombres que lo definen todo. No son referentes: no significan nada, no sustituyen ni cosas ni sentimientos. Son nombres que, paradoja de paradojas, son indefinibles. No se les puede imponer límites, y sin embargo ellos mismos, como nombres, imponen cercas, rodean la realidad, determinan horizontes. Vamos por la vida acompañados por estos nombres, que en algún momento fueron nombres vacíos, significantes como cualquier otro, y que gradualmente vamos llenando con historias, momentos, texturas, olores y sabores. Los nombres son puntos cardinales: nos dicen de donde venimos y hacia donde vamos. A veces creemos que podemos huir de ellos, dejarles atrás, vaciarlos como se termina una botella de tequila. Después nos damos cuenta que siguen ahí y que los sudamos toda la noche, se evaporan y se vuelven a formar como un ligero rocío alrededor del cuello, en la línea de la espalda. Envidio a quienes son capaces de desintoxicarse de sus propios nombres propios. Los olvidan. Se casan, tienen hijos. No voltean atrás. Cierran el cajón con llave y como por accidente se la tragan. Yo viviría por siempre con el terror de pronunciarlos, como con la indigestión, por accidente, mientras duermo, o en el baño, o mientras se hace el amor. ¿Cómo se podría vivir tranquilo habiéndose tragado la llave que guarda todos los nombres? Es mejor, por eso, portarlos, habitarles, reconocerles. Gritarlos cada vez que aparecen por la piel como una gota de lluvia en día soleado o como el rayo de sol tras cuatro días de oscuridad. Se sabe, nos dice herr doktor, de las tribus que prohiben pronunciar el nombre de sus muertos, por temor a que renazcan y vuelvan a caminar entre los vivos, que pensaban que ya los habían dejado atrás. El exorcisimo es siempre una tentación, pero no soluciona nada. Todos nuestros nombres nos habitan y lo harán por siempre. Si me pudieran ver como realmente soy, sus ojos mirarían todos mis nombres, el cuerpo como mapa. Me he dado cuenta que es mejor así, mostrarlo, encararlo, aceptarlo antes que esconderlo. Somos nuestros nombres y no hay modo de negarlo. Aunque aceptes ese trabajo y le digas que sí a aquella niña, aunque dejes las playeras para el domingo y tu guardarropa se llene de corbatas. Aunque compres ese anillo que pagarás por el resto de tus días; aunque firmes el contrato de ese depa. Mejor ni te disfraces. Porque si no luego, de cualquier forma, como diría el poeta, bastaría la lluvia, y se nos notaría todo.

Mr Tambourine Man by The Byrds

We’re in a car, and I’m sitting in the back seat. I’m maybe five or six years old, and I stare out of the window at the blue sky, a sky that hints at a far-off coldness on this, the warmest of summer days.

We are driving, in this car, my family.

Where we are going doesn’t matter to me, because what’s got my attention and won’t let go is the music: clear like the blue sky, glassy and sunbeat. Like bells are ringing out across the dull, low housing estates that lap in at either side of the road like a long-polluted sea.

I later find out that the song I’m hearing is Mr Tambourine Man by the Byrds, and that the song is written by Bob Dylan. But I don’t know this now (I didn’t know this then).

I will later think that this, and other music I heard spooling by on the cassette deck of my father’s car, is showing me the way towards a future I don’t yet know and is based on a template of a past which I’m not sure really existed outside of a few songs I heard as a child, songs that will probably stay with me forever.

The year is 1965, the place is someplace in California. When I think about it, its skies are always blue.

And here, in this memory, the main objects of a nagging obsession are put in place: the decade (the 1960s); the car, which is both freedom and constraint (we can travel wherever we want, but we can’t talk to the people that we pass on the street); the place (an America I won’t even see for many years to come) and the music.

This is the music that will come to play on my mind and spin on my stereo in the years to come: Dylan and the Byrds will be joined by others. And connected to all of this some vague notion of the Sixties, of West Coast living and of a freedom which hints that the best is, always, yet to come.

All The Tired Horses, by Bob Dylan

Driving to the hospital. Hours and hours awake. No sleep till next week, if that. Strange cold breeze in the middle of may. A cigarette hanging from his mouth. The routine of the last weeks has been exhausting. All night at the hospital, then school early in the morning, then two hours of sleep, then hospital again. 95 km per hour heading south. The hospital. The smell of the nurses, their patronizing smiles. Cloudy forecast, almost black. Sleet begins to fall down. All the tired horses in the sun, how'm I supposed to get any ridin' done? The moment of closest intimacy with his brother has happened during those three minutes and the sudden stop because of sudden traffic. The hospital lies ahead. Sleet has now turned into heavy rain. His brother only says: "Pass me a cigarette".

(happy birthday, Bob!)

I'm still in love with you boy, by Sean Paul

en esos días me encontré sin casa
después de pelear con todos y conmigo misma

las puertas de tu casa
fueron las únicas que quedaron abiertas
para mí

(hermana
te conocí besando al chico de rizos dorados
que me había hipnotizado
por más de diez minutos

estaba sentado, esperando a alguien
y yo no sabía a quién

corrió hacia ti y te abrazó
y te besó
--ay, cómo te besó

eras más alta que él
pero era claro que ya
eran uno del otro

días después noté tu presencia en el salón de clases
--entendí por qué no hablabas nunca con nadie

en la esquina de la prepa me paré a esperar a mi mamá
y de pronto vi aparecer una combi amarilla llena de chicos de pelo largo y barba

se abrió la puerta
y corriste a meterte en ella

en el verano
te fuiste muy lejos
y yo me quedé con rizos dorados
tomando cerveza por las tardes

me pediste que lo cuidara,
y así lo hice

yo pensaba que era una mala amiga,
ya sabes,
después de todo nací en esta familia católica).

en el jardín tu mamá haciendo collares
y su novio tallando barquitos de madera
con la guetto blaster siempre tocando reggae

yo sentada en la hamaca
inmovilizada por el humo

tu y Laura hacían ejercicio y yo las miraba

sin novio sin trabajo y sin casa

I’m still in love with you boy

me pasaba las horas sin saber qué hacer ni a dónde ir

You don’t know how to love me
(I don’t know how to love you)

Not even how to kiss me
(I don’t know how to kiss you).

I’m still in love with you boy.

me dolía
¿sabes?
hacer lo que se supone que una mujer no debe hacer

Well I'm a hustler and a player but you know I'm not a stayer
that's the dutty, dutty love

irme de ti
sin decirte por qué
o a qué hora fué

Though you make me holla
Though you make me sweat
I can't get your tenderness
Still I can't get you out my mind
What is it about you baby

God Save the Queen, as performed by Motorhead

One of my earliest loves was Motörhead's music. It was true: it was louder than anything else. In retrospect, there's nothing more innocent and listener-friendly than their riffs; but it cannot be denied that their place in pop culture is more than guaranteed as undoubtedly essencial. Like Queen, The Who, Iron Maiden, the Beatles, the Sex Pistols or the Smiths, Motörhead's music is quintaessentially British by denying all the moral and aesthetic standards that the imperial status quo would have wanted to establish and have the masses follow. Everything in them is cool because they are fundamentally uncool. Now most tabloid celebrities wear aviator Ray Ban's: nonetheless, their place as a basic piece of the underground musical counterculture is secured. For some time I was a bit embarrassed to accept I had a metal past. But I have come to the point when I don't care about stereotypes anymore and I can appreciate again influential pieces of the scrambled and juxtaposed emotional landscape of my past. Come on, be proud of who you once were and sing along...

Long Time Coming, by The Delays

¿Tienes algo de los Delays?

Me preguntas justo en el momento en que no te veo: tu voz me hace voltear en el segundo exacto en que cae tu cabello rojo como una cascada.

¿Qué?, respondo, sólo por inercia inútil.


Que si tienes algo de los Delays...


Y ahora claramente puedo ver cómo el cabello rojo empapa tu sonrisa: un mundo expuesto que abre su puerta como un poema inconcluso.Tu rostro es un haz de rojo incomprensible.


-Claro. Tengo dos discos de ellos. Si quieres, te los traigo mañana.

-Vale. Gracias.

Así de súbito ocurre una visión que no me acerca a nada o simplemente es mi vida que sólo pasa recogiendo gestos para definir el silencio de la madrugada.




The Delays: Long Time Coming

Punkrocker, by the Teddybears

There are songs that you just have to play again and again. It's as if someone knew the aural story of your life and suddenly came up with the perfect formula that expresses through sound your current state of mind. The Swedish trio the Teddybears have a grindcore past, and equally appreciate metal than reggae, hip hop, electronica or punk. The result is one of the catchiest, sexiest outfits in modern pop music, an experiment that (as in the first video below) proves that respect can be shown to forefathers (asking Iggy Pop to sing their most popular single to date) while also interrogating/frustrating common expectations by collaborating with different singers and MCs from different scenes (as in the second video below, where a female reggae MC does an amazing, hellyeah performance covering up for Iggy Pop of all people). This Phil Spector-baptized band have produced with Punkrocker a song that seems to be possessed by the best of all universes. There is, unavoidably, a sweet melancholy in the arrangements and electronics here, but the energy it sweats will make any dancefloor's ceiling cry with tears of ecstatic teenage angst & passion.

It's only because of songs like this that sometimes I wish I had a car (a black convertible Mustang 74, or a blue Barracuda 67-69, of course), just to crank the volume up and drive fast straight into the horizon, never to come back. Hell yeah.

Punkrocker official video, featuring Iggy Pop.


Punkrocker live in Studio B, Brooklyn, March 2 2007.

HH:MM:SS, por La Buena Vida

Te he mentido mil veces desde que nos conocemos. Lo hago todo el tiempo, pues no sé que decir. Cada respuesta que busco llega dos segundos muy tarde y ya he dicho alguna otra, algo que tal vez te haga pensar que estoy cuerdo o que le hago caso al mundo cuando lo que quiero es desaparecer. Te veo a los ojos y a veces siento que no crees ni una palabra de lo que digo, entonces escapo detrás del silencio. Y no es que no te quiera ver, es que no puedo verme yo a los ojos y hace años que no sé como soy, nunca me gustó salir a la calle sin saber quién soy.

Girls, by Death in Vegas

Durante el viaje, Rafa puso este disco por lo menos cinco veces, pero nosotros no nos quejamos, lo escuchamos una y otra vez, sobre todo esta canción, es extraño, es muy repetitiva pero no me cansa y te va llevando, (además nadie traía discos); luego fuimos a ese lugar en los cerritos, comimos esas cosas y vimos…

Tirados en el pasto viendo como nos envolvían las nubes y de pronto empezaba a llover, nos metimos debajo de aquel árbol enorme, al lado del río, veíamos el pasto, y la forma en como crecía, en espiral, los árboles perfectamente situados en los centros de esas espirales, sin romper la coherencia de las formas, y de pronto salió el sol, pero debajo del árbol seguía lloviendo, mejor salimos del árbol y subimos al más alto de los cerros, por encima de las nubes.

Fuimos a casa y Rafa ya no tuvo que poner el disco de nuevo, la canción sonaba en mi cabeza en una especie de loop.

Después vi aquella película y aparece esa bonita imagen de Scarlett Johansson en calzones cuando la escucho.

Alone In Kyoto, by Air

I barely can begin describing the beauty contained in this song. I barely can begin telling how my skin feels whenever the guitar starts. After Moon Safari and the disapointment that 1000 MHz Legend was, I never thought Air would do anything of interest again. Until Sofia Coppola asked them for a song for the soundtrack of her new flick in 2003.

Waking at dawn. Walking to the bus station. Travelling all the way to the University. Tiny details that flash before your eyes as the song progresses, the sound of the waves mixing up with the sounds of the recently waken city. Cloudy, cold, misty mornings. It reminds me of nothing, the song paints my mind blank and leaves me with a feeling of wanting to seize the 4.47 it lasts, and put them in a frame.

Video here

Kick Out the Jams, by MC5

Ernesto ha hablado de la definición personal del rock and roll en su último post y no me quedó más que recargar la cabeza en el sillón y recordar...

Tuve la suerte de crecer con la educación sentimental de la canción mexicana. Mi padre siempre ha sido devoto de todos los tríos, de Javier Solís, Roberto Carlos y la prodigiosa Sonora Matancera. Es decir, en mi casa, salvo por algunos acetatos de los Beatles, jamás se escuchó rock. Para mí el rock and roll fue descubrimiento de una tempestad que moja/sacude el alma por siempre. Soy el hijo mayor (tengo tres hermanas) y único varón por lo cual nunca tuve un hermano que me enseñara los caminos para llegar a la ciertas bondades de la vida. Por eso el rock and roll es un descubrimiento solitario para mí: la música llegó como un destello y como un continente inabarcable: my new found land, escribió John Donne. Por eso debo agradecer el impacto de dos canciones en mi vida:Paranoid de Black Sabbath y Kick Out The Jams de MC5.

Kick Out The Jams: fue la primera canción de rock que escuché con asombro y que inició mi formación musical. Recuerdo tener 14 años, no saber inglés, pero estar pegado a la bocinas escuálidas de un radio para retener para siempre esa guitarra, ese torrente de energía que desata la bateria. Yo no sabía que la música podía ser furia, enojo o una estridencia amable. Recuerdo que la voz me molestó la primera vez, pero que el coro se quedó clavado como una estaca en la memoria. Muchos años después, cuando escuché a Dead Kennedys, Black Flag, et al, pude darme cuenta del gentil daño que me había provocado la canción de MC5: la energía no se destruye, sólo se transforma.

Pearl, by Throwing Muses

Una feroz belleza. Una canción para hundirse, para aguantar la respiración y luego salir, en el último minuto, los pulmones abiertos, el aire salvándonos la vida. Kristin Hersh es una de las mujeres que más me han inspirado. Nunca la he visto en vivo -y hace poco tiempo no me enteré de una presentación acústica gratuita que dio acá en una tienda, cosa que todavía no me perdono- pero fueron Throwing Muses, la banda, la que desde cada letra (de su nombre, de las canciones, de los álbumes), cada nota me dice mil cosas que abarcan más de diez años de devota escucha. Es una de esas bandas que uno asume como sinónimos de nuestra existencia; bandas sin las cuales no seríamos hoy quienes creemos ser. Pearl es indudablemente una de mis canciones favoritas (junto con A Feeling, Fish, Mexican Women), una pieza que es sólo rock and roll para mí, puro y complejísimo, delicioso y seductor, violento y hermoso. Este pedacito de una presentación en vivo en San Francisco en el 2006 ejemplifica cómo el combo Hersh/Narcizo es una mezcla explosiva. Fíjense en la delicada fortaleza de la percusión; el bajo gordo, machacante, entrancing; los demoledores, laberínticos efectos de un sutil movimiento de dedos en la guitarra de esta madre de tres (para cuando se grabó este video, la nativa de Atlanta había cumplido ya cuarenta años). Para que vean que la "middle-ageness" es puro prejuicio e invento de la mentalidad conservadora. Que se puede rockear con dignidad y que la juventud -y el rock- no son, como si quedara duda, privilegio de adolescentes.

This is my definition of rock and roll. ¿Y el tuyo?

Jugband Blues, by Syd Barrett

“And what exactly is a dream?
And what exactly is a joke?”

I don't have much to write about this song. Some lines from a draft for a poem, some drunken or high, high verses. It's technically a Pink Floyd song, of course, the last one on “A Saucerful of Secrets” (1968). Along with the single “Apples and Oranges,” it's a brilliant sample of what Syd Barrett could do when he chose to participate, with the Abbey Road studios (and the world of music) at his command. Can we think of a better video among the musical dross that passes for art today? Indirectly, Barrett echoes Keats: “Truth is beauty...”

--Guillermo

The Boy Who Giggled so Sweet, by Emiliana Torrini

I do not want to remember. Their births, the dates, their faces. I do not want to remember. I refuse, I resist, I renounce to remember the imminent motionlessness that befell upon them. Time has not uprooted their deaths, the dates, their faces. I do not want to remember—again.

Songs that Sorrow Sings

I will make a brief interruption in the way this blog has traditionally presented its posts by dedicating this one not to only one song but to various songs. These songs are songs I have realized I always seem to end up singing no matter what (but usually under melancoholic circumstances). I want to note how when there's a song that really touches you there are certain words that you wait for more than others and that one gives a special emphasis to when singing them. These are not, of course, necessarily the songs I like the most nor the ones that are necessarily most significative in my life; they just happen to be songs that are constantly played and replayed when booze has ignited passionate remembrance. So here you are, in no particular order, just a bit from my own personal, endless playlist of afterhour drunken classics, to you, dear and loyal reader.





"don't carry the world upon your shoulders"



"but all the things that you've seen
will slowly fade away"



"it's such a shame for us to part"



"I'm tired of the song that sorrow sings"




"and if a double-decker bus
crashes into us
to die by your side
it's such a heavenly way to die"



"...if I thought that you would stay..."



"...and the whores like a choir
go 'Uh!'"

Life On Mars, as performed by Neil Hannon and Yann Tiersen

Hay canciones a las que recurrimos como remedios milenarios. Son armas secretas, refugios seguros, salvavidas, extinguidores tras cristales que rompemos una y otra vez. Hay canciones que son plegarias y mantras. Nos recuerdan quienes somos y de dónde venimos. Cuando las cosas se ponen borrosas y las emociones son demasiadas y casi olvidamos quiénes solíamos ser volvemos a ellas como el sobreviviente se aferra al pedazo de madera que ha quedado del naufragio.

Maps, by Yeah Yeah Yeahs

She knew that tequila wasn't really his thing, but still that cold november night, she opened a bottle of Herradura. The reason? Maybe there was no reason. At least not for her. They had been at a mutual friend's party earlier. Around one in the morning she grew bored and told him: "Let's go to my place". So, they drove across the city, small-talking. When they got her place, she went to the kitchen and took out two glasses. Caballitos were never her thing. While she was pouring down the beverage, he observed her. They went out to the garden and drank. Not a word was spoken from either one of them. They didn't look at each other. They just sat there, drinking, feeling the cold breeze. She always out-drank him. No matter what the beverage was, he would always lose when he was drinking with her. By four in the morning, he rose and told her: "Gotta go". "Don't you want to sleep over?". He smiled and said nothing. They were too drunk. That would make them break their truce, their pact. He just kissed her goodnight and stepped out of the house. While he was driving home, radio threw away "Maps", he just pulled over and took him one hour to get himself together. After that night he couldn't see her in the eyes again.

Click for video

Ceremony, by New Order (live, 1984)

Se sabe que la música es como el alcohol: quizá por eso se lleven bien. Quizá, además de sus mutuos poderes contradictorios, productores de recuerdo y de olvido, de ofrenda y de venganza, de placer y de dolor, música y alcohol compartan su capacidad de medium: a través de ellos también hablan los muertos y a través de ellos, en el fondo de una botella o en el eterno playback de una canción, buscamos las respuestas a los enigmas irresueltos del pasado y a las posibilidades del hubiera. Por eso música, poesía y alcohol comparten esa semilla aristotélica: el poder de imaginar, la construcción de discursos de lo que sería posible pero no es. Así, en noches de vino y de preguntas, de reflexión contemplativa, buscamos respuestas en los vasos o en los discos. Y pienso que esta canción -en este video de aquí abajo- fue interpretada cuando ella apenas había nacido. Y me pregunto qué pensará ella si la escucha, qué diría si la usara yo, como nosotros los alcóholicos melómanos solemos hacer, para decirle un par de cosas. Está el eco del pasado en cada pixel y en cada onda sonora de esta grabación, pero también la posibilidad de redención que nos ayudaría a imaginar futuros luminosos. Sabemos en qué acabó New Order, sabemos de dónde viene. Lo que no podremos saber, ni borrachos, ni locos, es qué tantas cosas le podría decir, a ella, esta canción. He vuelto a esta canción interpretada también por Echo and the Bunnymen y por Galaxie 500, y vuelvo a la versión original, a versiones en vivo, y encuentro en ella las posibilidades de la búsqueda. Solamente. No hay respuestas, sino enigma, posibilidad. Eso es la belleza, quizá: lo por siempre irresoluble, indefinible, pero que reconocemos, cuando la experimentamos, cuando la vivimos, cuando la amamos.

Taken, by Eluvium

...en un viernes no muy lejano...


Destapo una botella de vino argentino:

Te recuerdo caminando en la arena: parece que cuidas tus pasos mientras el tiempo se confunde con las olas que ignoras y que hormiguean tus dedos interminablemente. Descubro que puedo contemplar esa danza misteriosa por tercera y cuarta vez. Quiebras el agua que regresa al mar. Atraviesas el agua entre las curvas de arena y la precisión de tu cabello no existe ya entre las nubes encaladas.

¿Conoces el instante de la caída de tu sombra en la arena? Es un hechizo de luz que desaparece enloquecido cuando asoma una ola resucitada. Tu geometría es de otro polvo, otro viento te hace invisible.

06-taken.mp3

Just Like Heaven, by The Cure

It's a song we could have hated when we were young, but that we find ourselves coming back to recently.

Yes, there is a lot to say about this song: the lyrical ballads, the phantom of delight, Hölderlin, the wuthering heights, the raging sea, the ghost bride, the wave of mutilation, Lautréamont, Ophelia, excepto el pececillo.

Yes. But, we said, because this is these bars' first birthday, we would only listen and play music we have recently gotten drunk with.

And when we come back to it, in the after hours, in the wee hours, after closing times, after all the late licences of the world, after the tube is closed and night buses take ages and bus shelters offer no comfort, we come back to it for a single phrase:

Why are you so far away?

Steppin' Out, by Joe Jackson

I moved to Tampa, Florida from Caracas in 1982 when I was 12 years old. During that first year in such an utterly new (suburban, isolated, comparatively dull) city, MTV was my translation machine. I would sit for hours on the weekends in front of a big screen TV watching seemingly endless loops of that brilliant channel. The list of videos was limited but this allowed me to get to know certain favorite songs intimately.

I recently rediscovered this song by Joe Jackson, which I hadn't heard in nearly two decades. I had never bought the album, nor had I thought too much about this song in recent years. But via YouTube, I stumbled across it a few months ago and I'm now enthralled by Jackson's piano playing, so sweetly underscored by the hectic bass lines and polished background voices. And the storyline for the video, with the maid's fantasy of a glamorous night fed by the desire to escape her proletarian situation, the debonair poet returning from his night out with the heiress, inspired by the echo of Jackson's song on the piano keys, the quick shots of taxi cabs on Manhattan streets, a wealth of images and melodies.

The song convinces me of the indelible power a single can have on us, a track you feel like playing over & over. Is the piano player a ghost in this video? Who is dreaming, the maid, the debonair poet, Jackson, the viewer? And who else could the protagonist of this video be but New York City, cosmopolitan greetings.

--Guillermo

For Lovers, by The Wolfman featuring Pete Doherty

After several mezcales on a row, late at night or early in the day (as you wish). There's always that phone call every drunk man makes at least once in a lifetime. I usually don't do this kind of things. But on my road home, this song is being played at a high volume. The headphones are about to explode. The early early morning cold air hitting hard against my face. And when Doherty says: "I forgive you everything"... It is the way he says it. It is what comes next. Let's just run away. Maybe it is the mezcal speaking. I don't know. Maybe tomorrow I won't remember anything. But no. I usually never forget what I do while I'm drunk. Not when one realizes that even Pete Doherty has a little heart. Not after tonight. We'll be perfectly ok, a million miles away. There, in the middle of nowhere we shall begin again. There, in the middle of nowhere.

Here's the video

[EDITOR's NOTE: This was our 200th post...!]

Love Will Tear Us Apart, as performed by Jose Gonzalez

Let's suppose that the rain had fallen so hard that.





Let's suppose.







Supongamos, pues, que la lluvia ha caído tan duro como hoy que.





(Qué bello -y qué doloroso- es dejar una cláusula inconclusa).

And today it is, still, Tuesday the 13th. Of February.

Así es.

Llegas tan borracho que no lo notas, y sin embargo no lo olvidas.

Qué difícil es olvidar.

A Man Called Sun, by The Verve

...three months ago in a strange white night:

The last cup of an argentinian red wine(a generous form of intoxication) is in my hands: insomnia is killing me. The future seems to be abolished in lengthy daydreams where I have walled myself off from the world. I remember your skin: a folded presence of time: I admired the evaporated fecundity of magic, the traces of the elemental forest: an illusion stumbled across the red wine...

I never had the luck to construct your inner weather...

Stranger Than Kindness and St. Huck, by Nick Cave & the Bad Seeds

Desire has the effects of drunkenness and drunken desire is desire multiplied. Shakespeare, in that tale of a murderous couple and the death of a king, gave us a drunken soliloquy of how drunkenness and desire relate in sometimes opposing ways. There is indeed a point where the effects of alcohol and the effects of desire conflate in an absolute conspiracy where everything is potency. Everything will be sweat and hair and skin will be sticky and love will be confused with struggle and eventually even sleep will be a battleground. And these songs reflect this stickiness, this darkness of the steamy room, this rarified atmosphere of two consciousnesses and two bodies intertwining each other. Kindness and force confusing each other. The body estranged from itself, a body becoming the other and two bodies becoming one while remaining strange to each other. The strangeness of intimacy: Dream and Life in the total conspiracy of love. The gasp and the scream and the rhythm. The chamber is full of Desire, as strange as it can get, as kind as it can become.

Desire, with a capital D.

Don't Stop Me Now,by Queen

Toda la banda esta repartida en la fiesta. Algunos brincan (o bailan, como gusten), otros sólo ligan alguna chica en algún lugar, otros asaltan la cocina en busca de comida, alguno ya perdió y esta inconciente. Pero siempre, alguno de nosotros toma el poder de la música y la pone. No importa lo que estemos haciendo, volteamos a vernos, y comenzamos a cantar (o gritar, como gusten), los demás nos miran y se ríen, otros se unen y otros se quedan asombrados viéndonos hacer todos esos movimientos extraños inventados a lo largo de muchas pedas, como el clásico pasito del sex machine ready to reload.

Es el momento de la fiesta, no nos detengan y sírvanos otra cerveza porque nos quemamos, doscientos grados, doscientas barras, es mucho.

A Case of You, by Joni Mitchell

Nos gusta tomar, como un aperitivo para amarnos.

Del bar, al cuarto, a la cama. Horas sin ojos y mil labios. De cuerpo fuerte, vigoroso y aroma frutal, dejas caer sobre mi el manto tinto de ti. Podría tomarte a cajas, amor, podría perderme. Dejar a los amigos, olvidar las responsabilidades, abandonarme a tu degustación como un maniaco, eternamente deseando, deseando fueras eterna; un río, la sangre del universo que es la vida.

Me gusta tomarte hasta perder el sentido.

Sloop John B, as performed by the Beach Boys

"Drinkin' all nite, got into a fight. Well, I feel so broken, I wanna go home"

-Traditional, arr. by Brian Wilson

(Sábado, diez de la noche. Ciudad de México, una fiesta en la San Miguel Chapultepec)

E: ¿Ya puedo empezar?
R: Falta un cable
E: ¿Qué cable?
R: El cable que va de la laptop a la consola
E: No manches. La gente ya empezó a llegar
R: Pues que se espere
(entra el sr A)
A: ¿Ya?
E: No, nos falta un cable
A: La gente se está empezando a impacientar
E: A mí no me digas nada, dile a R
(R está visiblemente nervioso, fumando un cigarro tras otro)
R: ¡Cállense!
A: ¿Cuál vas a poner primero?
E: Tú espérate y vas a ver
A: ¿Rocanrol?
E: Algo así
(E toma un trago de su cerveza, nervioso porque los chiflidos afuera comienzan a aumentar. Entra J con un cable en la mano)
J: ¿Es este?
R: ¡Sí!
E: Ora sí.

And the show begins (right clic and then save target as to obtain the track, the file will only last one week)

One Hundred Years, by The Cure [A First Anniversary Post]

We started this blog exactly one year ago. The idea came up at Colin White's house in San Jeronimo, Mexico, one drunken Saturday night.

During January and February, we will celebrate one year of this blog by posting/selecting the songs that we have listened to a lot, particularly under the influence of alcohol. Because this blog is not only a blog, but a bar, or a series of bars, a pub crawl if you wish, and we believe that music saves and inspires, inebriates and intoxicates. Music can entertain, help to forget, but it also has the power to make us remember, not not let us ever forget. A song is more than a trace of an instant in time, it is a trigger, a time bomb, a machine that updates and activates itself whenever it is played, and which creates a series of effects on the environment and the listeners. Music creates time and space, while existing in it.

We began this collective project a year ago and here we are still. If you haven't already, we invite you to have a drink with us at each of the previous months. This is the post/song number 193. When we reach 200, this blog/bar's name will change to Three Hundred Bars, just as it once changed from One Hundred Bars to its present name.

Let's all play for today, because tomorrow we could all die.

A year only, but it feels like a hundred years...

Enjoy The Silence, as performed by Tori Amos

Sometimes I let you fall asleep. I make you think I'm sleeping too. The music has stopped, there's no one home but you and me. The TV's off. Sometimes we skip school and end up in my place. Sometimes I let you fall asleep. You sleep placing your head on my shoulder. You smile all the time while you're sleeping. And I listen to nothing else but your breath-in, breath-out. When you fall asleep, with your head on my chest it is as if my breath-in, breath-out would lull you. I wish I could see you sleeping all the time, but sooner or later you discover I'm watching you and you say: "Let yourself go". And I can't do anything else but following you. Sometimes I let you fall asleep and say to myself: "All I ever wanted, all I ever needed is here in my arms".

Empty Sky, by Bruce Springsteen

Empty sky, empty sky...I woke up this morning to an empty sky.

Not even a whole song, but a handful of lines:

I woke up this morning
I could barely breathe
Just an empty impression
In the bed where you used to be

And you're just sitting there, traversing the endless gridlock of smog and ashes, -and you look around you-, and somehow things tie in with each other. You swear you can almost see the knot of tears tightening in his throat. And yet, he keeps on singing, shaky voice and all. Suddenly it's you who, for no apparent reason, seems to be on the verge of tears. But what is he on about?, you ask yourself. You know it's not the endless tons of scrape metal and flaming stones. There's got to be something more. Something that causes the deep pain that hovers about your stomach, something that cracks your voice in a way nothing else can. And then you realize it's not something more, but something less. There is a void that can never be filled. An empty impression/In the bed where you used to sleep. You picture your hand outlining, in the still warm sheets, a crater that is an open wound, never quite a scar. You try to keep on driving, to hold on to the wheel, to normality and routine, but his voice won't leave you alone. It hits you like a hammer. Not the words themselves so much as their inflection. It is absence, the ghost you will never embrace. It hits you so hard because you think what everyone must think at some point, yet it is probably best to avoid at all cost: what is going to happen when they are all gone, when the sheets have grown cold? Will I wake up one morning to an empty sky?


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This being my first post, I would like to thank Ernesto Priego for the invitation. Nice neighbourhood you guys got here. Glad to be part of it. (Hi All).
Well, I guess I'll be seing you around.
Bilbo aka Luis Felipe Alvarez.

The Secret of Life and Punk Rock Girl, by The Dead Milkmen

The secret of a band's success or failure is still impossible to reveal. Some bands are bigger than others, but this does not mean that the former are always better than the latter. Before The Flaming Lips became THE Flaming Lips, The Dead Milkmen ruled my world with their melancholic psychedelia and their romantic punkness. I adored my Soul Rotation tee-shirt and treasured their recordings like my most precious and obscure comic books. Actually, their comic book aesthetics was one reason why I guess I liked them so much back in the mythical past, when things were still amorphous and the painful process of taking human physical and intellectual shape was still at its highest point. Only a few of the people around me knew who The Dead Milkmen were, and this gave them a cult status that heightened their cultural value for me. For me they had the sound of falling in love, of wasting time, of spending hours doing nothing with the people you liked. Even though they made me happy there was a structural sadness to their songs, something not unlike those nostalgic harmonies in The Cure's keyboards or the Violent Femmes' guitar arrangements. I can't remember how I found out about them, must have been through my younger brother or through Thrasher magazine. I remember we included tracks by them in our Skate Rock tape compilations. So recently, as one gets that age in which people expect you to do the stuff the people your age are supposed to do, when finding virtually innocent, mutual, disinterested friendship and crazy, drug-induced, alcohol-propelled, sleep-deprived love is nothing but fantasy or past memories, The Dead Milkmen come back with all their strength, their pure, immediate teenage intensity full of passion and silliness and sadness and joy.

No Somos Nada y Sin Pais, de La Polla Records

La Polla Records fue el primer grupo de punk en español que escuché en mi vida. Inmediatamente me identifiqué con su postura crítica, su actitud irreverente y su inclemencia lírica. Gracias a ellos me interesé más seriamente en leer sobre anarquismo, y también gracias a ellos supe que era posible pensar de otra manera. Sus letras parecían describir la experiencia adolescente en México también, y su música expresaba una energía épica sin límites. En comparación, los grupitos de rock mexicano que andaban tocando a finales de los ochenta eran la cosa más fresa y conservadora. La Polla era un llamado a la insurrección. A veces, cuando me topo con gente que jamás en su vida ha considerado dudar de nada ni cuestionar nada, me vuelve a la sangre la sensación de la primera vez en que escuché a La Polla "en directo". Esa energía vital que sólo se tiene cuando se es muy joven y que es difícil conservar cuando se crece. Esas ganas de decirle al mundo directamente que las cosas no están bien y que urge hacer algo al respecto, y que se tiene que empezar por la forma en que vivimos, por la forma en que somos y como nos relacionamos con los demás. Hay días así, en que el recuerdo de mis días de escuchar La Polla vuelven con toda su fuerza, y que dan ganas de bailar en un mosh infinito, mentándole la progenitora a todos aquellos que toleran y permiten que las cosas sigan tan terriblemente mal.

You are my sister, by Antony and the Johnsons

Cuando yo nací la película ya había empezado. El proyector iba rápido pero un día te tomé por sorpresa, te caí bien, no sé, y me invitaste a subir.

Surfeamos juntas en el celuloide, pisando las caras de “los grandes” como si hubiéramos estado mejor equipadas para la vida, nosotras, las únicas en tercera dimensión.

Tú te divertías tapándome los ojos cuando caminábamos por la calle. ¡Escalón! Y yo bajaba un desnivel inexistente que me hacía golpear el zapatito de correa.
¡Derecho, derecho! Y yo me topaba con un muro en plena nariz.
Te morías de la risa.
Yo también.

Me entregaba a la ceguera temporal, infantil, a tu guía de hermana grande y ganadalla, no porque confiara en que me dirías siempre la verdad, sino porque esa era nuestra ficción.

Our own private Looking Glass.

También yo te patee la puerta una vez. Ya sabes, mi nombre se me declaraba de cuando en cuando. Tú no abrías. Pudiste ponerme en mi lugar. Esperabas a que el nombre se fuera…

...protected only by the kindness of your nature...

Luego fue la música y ahora, pues ya lo sabes.

You are my sister
And I love you
May all of your dreams come true

All of your dreams

By The Sea, by Suede

Botar todo y no saber más de la cuenta bancaria ni del empleo absurdo que la llena de dinero cada 15 días. Dejar todo porque no se puede soportar más el engaño continúo del empleo, el dinero y el consumo; un circulo vicioso en el que un multimillonario, cuya fortuna hace ver miserable al mejor sueldo de sus empleados escribanos, saca el mejor provecho del talento de sus súbditos contratados indefinidamente para defenderlo veladamente.

Cuando el cansancio del cuerpo es insoportable y el espíritu se siente desgastado entre los cuatro muros de una oficina no queda más que abandonar todo y largarse al mar. Abandonar todo para recuperarse a sí mismo, recuperar esa parte que en la vida citadino-capitalista es calificada como un estorbo para la productividad y que en realidad es el centro de la vitalidad.

Luego de abandonar todo comenzar una nueva vida. Observar el mar, contemplar su profundidad viendo en ella el reflejo de esa parte que el proceso de obtener y gastar dinero va desgastando. Entonces comenzar una nueva vida en la que no es necesario tener los pies en la tierra, respirar bajo el agua y, finalmente, desangrarse en las profundidades, porque no hay remedio para la terrible realidad y uno es sòlo un sucio idealista.

And when I start my new life I won't touch the ground,
I'm gonna try hard this time not to touch the ground
...it's by the sea we'll breed
...into the sea we'll bleed...

By The Sea as performed by Suede